Nathaniel

Невозможно — это всего лишь громкое слово, за которым прячутся маленькие люди. Им проще жить в привычном мире, чем найти в себе силы что-то изменить. Невозможное — это не факт. Это только мнение. Невозможное — это не приговор. Это вызов. Невозможное — это шанс проявить себя. Невозможно — это не навсегда. Невозможное возможно. Руки работают, видят глаза. Порхай как бабочка, жаль как пчела!
— Блин, Харри, ну хватит падать!

Читать дальше →

«kakaia u tebia bija?» Вопрос застал меня врасплох. Было солнечное утро то ли марта, то ли апреля. Помню как сейчас, только зашёл в GW2 и появился в тогда ещё разрушенном Lion's Arch, где я обычно зависал. Там было моё постоянное место обитания, когда я не на WvW. Торговцы, наковальня, ремесленники. Всё, что нужно. А больше нигде в PvE я почти и не бывал. Так вот. Bija? Биджа? Что, простите? Транслит в GW2 порой суров, а когда ты играешь только месяц-два, может вовсе поставить тебя в тупик. Но, немного поразмыслив, я вспомнил, что это же «bijuteria». Знаете, в фильмах про мафию крёстный отец обычно говорит: «добро пожаловать в семью». Для меня же это был вопрос: «kakaia u tebia bija?» — от Сидорпана, одного из наших коммандеров.

Читать дальше →

Я умер. На холодном каменном мосту распласталось моё бездыханное тело, а на лице была чётко видна агония. Заиграла грустная музыка. Камера повернулась, наклонилась и уставилась на меня чётко сверху. Я сидел и наблюдал, как туда-сюда по мне бегают люди, чарры, асуры, сильвари и норды. Мелькают яркие огни, вспышки, тут и там на земле появляются красные поля. Ничего не разобрать. «Стак, пуш, майт, стабила, квик, додж, назад, вперёд, насквозь, отошли, бегом в лордрум...» — мои наушники разрывались от криков и воплей — "… сейчас упаду, упал, нужна помощь, на мне повисли, дайте воду, бластуйте, поднимите..." Если бы я понимал хотя бы половину… Если бы я только не упал… Я так беспомощен.

Читать дальше →

Предисловие.

Забудь о мире между расами немедля.
Здесь, средь туманов, все воюют меж собой,
Забыв и про орду гниющих тварей Зайтана,
И пятерых проснувшихся здесь и вовек никто не вспомнит.
Здесь власть. Здесь замки, кровь и свист разящих копий из балисты.
И с неба сыпется не дождь, а ядра, пущенные вражьим требушетом.
Потоки масла здесь обваривают. Полно погибших тел.
И если не спешишь почившим на поклон,
Забудь, иди своей дорогой. Здесь нет добра,
Но если славы ищешь, возможно смерть твоя тебе её и даст.
Для подвига здесь места есть в избытке.
© Сергей Быков

Читать дальше →